lunes, 6 de agosto de 2012

LUNALA


LUNALA

"A su lunala del color del cielo
a su lunala del color del mar"


1
ALGUNA VEZ
ESTUVE AHÍ
(FRENTE A LA VENTANA VACÍA,
LAS RODILLAS CONTRA EL SUELO.
DESVINCULANDO LA AUSENCIA).

2
NO ES TRANQUILIZADOR.
LOS MISMOS PERROS EN EL OLVIDO.

3
NO ES DOLOR VIOLENTO,
DESHABITADO.
ES UN DOLOR DE BRISA,
TRANSPARENTE, GESTUAL.

SUBIRSE A UN COLECTIVO
CON LA SONRRISA CORRECTA.

4
CURRICULUN VITAE: REBOTE DE  MUSICA INCONCLUSA EN LOS ARBOLES DEL TIEMPO.

5
¿COMO COMBATIR LAS DICTADURAS 
DE MI MENTE?
¿COMO HALLARME ENTRE LAS CELULAS
AZULES DE MI CAMISA?

6
YO, NO SABIA QUE LA VIDA PODÍA ROMPERSE
VOS, NO SABÍAS 
EL, NO SABÍA
NOSOTROS, NO SABIAMOS
ELLOS, NO SABIAN.

EL DESTINO DEBE TENER GUANTES DE ACERO.

7
TIENE QUE HABER UN LUGAR
DONDE MI NOMBRE
SE ESCUCHE COMO MI NOMBRE.
Y NO COMO UNA COSTUMBRE OXIDADA
DE LA FONETICA.

8
QUISIERA:
EXTRAVIARME EN LAS BALDOSAS DE MI PATIO.

9
MUY NENE
DESDOMADO
DESHABITADO
DESMUNDADO.

10
LLUEVE LLUEVE LLUEVE
Y ESTÁ LLUVÍA ES UNA EXTENSIÓN DEL PATIO DE LA INFANCIA.

11
LA POESÍA:
¿NO ES LA INTERROGACIÓN SIEMPRE ABIERTA
SOBRE EL MANTEL DE FLORES PURPURAS?

12
EN TUS GESTOS HAY UNA SOLEDAD EXTINTA.
PERO, HOY TE RECORDARÉ
COMO SI NUNCA HUBIESES EXISTIDO.

13
¿SEREMOS TAN REVERSIBLES
PARA NO CAER EN EL MISMO HUECO?

¡EL ABISMO ES UN LUGAR TAN FELIZ!

14
ESTOY DEMASIADO EQUIVOCADO
PARA SER REAL.

15
¿Y NO PUEDE SER
EN ELSILENCIO, EN EL PERFUME
DE LOS PUENTES Y LAS CASCADAS
EN LA FOSFORESCENCIA DE LAS VENTANAS?

16
NO SE CUANTO FALTA
PARA QUE EL VALLE SEA PUENTE O ESCOTILLA,
PERO EXISTE DENTRO MIO
COMO POSIBILIDAD.

17
VIVIMOS DE HORIZONTES:
OCCIDENTALES, AMERICANOS, PRECISOS.

18
CUANDO RECORRO LA LLUVIA
TE RECORRO.
INDEFECTIBLEMENTE.

19
¿COMO ES EL MUNDO SIN VOS PIBE?
QUE SE TE VUELAN LAS FASES Y LAS FRASES
Y LOS PREFERIDOS.

20
TAL VEZ HAYA PENSADO
HORIZONTES DESNUTRIDOS
DE VERANO Y SEMEN.

21
¿Y SI ME DESCONTEXTUALIZO?
¿PORQUE O ME DESCONTEXTUALIZO?

22
ENRREDADERAS COLGANDO DE LAS PAREDES
Y CHICOS COLGANDO DE LOS PARQUES.

23
ES QUE A VECES
SUBIRSE A LA MUERTE
ES COMO SUBIR A UNA SONRRISA.

24
LA POESIA
¿NO ES UNA VERDAD
QUE PODEMOS LIBRAR
COMO BATALLA?

25
DESPERTÉ:
MIS OJOS SE DESPEREZARON
DE PAJAROS Y PRIMAVERAS

Y ME AFERRÉ A LA DUDA
COMO A UNA VIGA DE SOL.

26
ME GUSTAN LAS CIUDADES QUE ADMITEN TUS OJOS
Y LAS VENTANAS QUE HAY EN TU VUELO.

27
TUS OJOS BORRANDOSE
EN LA PARTE LIMA DEL VALLE
SILUETAS PALIDAS DE VERDADES
CAYENDO
CAY
ENDO
C
A
Y
EN
DO

28
Y EL ULTIMO SORBO DEL AMOR
SIEMPRE SE EXTINGUE EN EL CAFÉ

29
TU LUNALA
YA NO ES LUNA NI ALA.

30
AL FINAL:
NO HABRÁ GUADAÑAS NI DESTIERROS.

UNA REVOLUCIÓN DE MARIPOSAS
EN LA TIBIEZA RESEÑA DEL UNIVERSO.

31
NO NOS PREGUNTAMOS,
NO NOS RESPONDEMOS,

ATRAVESAMOS LAS PREGUNTAS
Y LAS RESPUESTAS
COMO ORIFICIOS DE LUZ

EL VIENTO LAS PALABRAS


1
Potrero.
Tus rejas.Tu tierra.
Potrero. Regado.
De cielo. Soledad.
Del que espera.
La mañana sin sol.
A la deriva.
Potrero.


2
Marcos piernas largas.
Para cruzar el tiempo.
Piernas largas.
Sombras de ombú.
Piernas. Puentes.
Amanecen. Marcos.
Izquierdas. Gambetean al mundo.
Y mueren.

3
Arból secreto. 
En tu pecho.
Lanzo palabras.
No las barre el viento.
Tu estomago.
Inalcanzable.
No grita. Las orejas.
Parten el sueño.
En tu hueco.
Me digo.


4
Escuela.
Siempreverde.
Figuritas perdidas.
La boca de grito.
El albún inconcluso.
El corazón perdido.
Cambiado.
Por uno repetido.


5
El mudo.
Masticaba las palabras.
Las tragaba.
Se veía. El bulto debíl.
La garganta.
Extinguida.
Tenía miedo de perderlas.
Para siempre.

6
Estrella.
Que mirabas.
Como mis muros perdían.
Argumento.
Y nada.
Verla partir. Sin moverse.
Irse muy adentro.
Chuparse desde los dedos.
Hasta la frente.
Implotarse.
Reflejarse. Estrella.
En tus espejos.

7
La tele.
Me mira. Se ríe.
Siente panico.
Se abraza fuerte.
LLora. Grita.
Me apaga.

8
24 a la noche.
En el techo. Tomamos.
El vino del cielo. En silencio.
Nos comemos la memoria.
La condimentamos.
Se respira el mundo.
Las estrellas. El viento.
 Alegre. De sentido.
Nos vaciamos.
En el vino.

9
Selva hipocrita.
Gritás en las calles.
Atormentada.
Vacía de tormentas.
El rayo. Que se vuelve.
Flecha. Condenada.
Selva. Tapada.
Borrada con el codo.

10
Despierto en el sueño del barrio.
Todos sueñan. Mujeres de niebla.
Hombres de amor. Amurado.
A la estrella. Sueñan.
Amor con a veces. 
Amor con ojos desencajados.
Con hasta luego. Espera.
En la sala perdida.
En la. En él. Perdida.
La infancia.
Despierta.

11
Las manos plastilina.
Crayones.Pegar.
 Un sol oscuro.
En el cielo.
 Geometrico.
Otro  mundo. Despegar.
Volver a cero.
Dibujarte. Las manos.
Que dibujan.
Destierros.

12
El domingo del jazmin.
Perfume de pájaros.
Es  mandarina. Abuelo.
Fuego. Menta.
Tiempo. Egranaje.
Congelado. 
Avenidas dormidas.
Trenes lejanos.

13
Sabado dentro tuyo.
Me instalo.
Lleno de tu boca. Las palabras.
Entro. En el beso.
Por escaleras de lluvia.
Te rozo el higado.
Hay huecos. Descubro.
Huecos del mundo. Poros.
Muros vencidos.
En la mañana.
Soplás.El amor.
 Por la ventana.

14
Julia.
Nunca sé de vos.
Más que evidencias.
Una huella. En la sombra.
Una caricia. De viento.
En las rejillas.
Que no saben. De vos.
Más que el silencio.

15
En mi cocina quedá bién tu risa.
Te lo digo. Hay ventanas. Serias.
Seriamente. Hay ventanas.
No hay obligación. Es solo.
Que haría juego con la porcelana.
Con los girasoles muertos.
Con la luna. Que la noche.
Va muriendo. Encandilada.

16
Busco tu beso.
En el beso. 
En mapas. 
Fuera de los mapas.
En la sombra. Del beso.
Inexistente.
En el río. De besos.
Se derrama.
Busco tu beso. En la palabra.
Beso. La palabra. 
Busco tu beso.
En este beso muerto.

17
Zocalos. 
Pisados.
Del tiempo.
El camino del perro.
Tiempo. Zocalos.
Para mi alma.
Pisoteada.

18
Carnaval.
Tu recuerdo. Desmembrado.
Caretas de agua.
La mujer de agua. Inanimada.
Sueño del abuelo.
Se escapa. Las manos.
Liquidas. 
Escena de la muerte.
Del poeta. Triangulos de bermudas.
Apelmazadas. Recuerdo. Acuatico.
Regresar a la panza.
Estar atado. Al ombligo.
Del mundo.
Nuevamente.

19
El agua esta muriendo.
Llega. La muerte huracanada.
A las calles. El cielo abierto.
Tiembla. Pesa. 
Ausencias. 
La gente. Duerme. Los ojos.
El violeta inmenso.
Se abre. Rapta las miradas.
Ojos que vuelan. Zumban.
El cielo. Se descuelga.
Las nubes. Maduran.
 Ceden.








PRIMER BESO





PRIMER BESO



El primer beso es besar al mundo.Y, a veces, pienso que es el único beso verdadero.


Con el primer beso se fueron los grillos y las luciérnagas. Pero, el beso incandescente se instaló en tu cara, se quedó a vivir en tus orillas.Un beso fuera de temporada que se abre paso entre publicidades y distancias.Es como ver el último atardecer o encontrar la figurita que llena el álbum.Es llegar al final del laberinto y volver a perderse eternamente.Tiene gusto a vida, a jazmín, a presente.Y, algunos días en que el cielo grita, pienso que es el único beso verdadero.


Porque los otros son besos de abismo que caen y mueren con la noche. Son la sombra del beso, del primer beso.El recuerdo.Son parásitos que viven de ese beso único, platónico, extenso. Son  monstruos de baba ante el primero que es un ángel acurrucado en la niebla.Ante el beso que es un beso de tarde, iluminado por el sol, un beso de banco de plaza, de recreo.Apenas un rayo de bolsillo.  Un clic en un repertorio de largos murmullos.Apenas grita, apenas gime.Pero, él solo, sigiloso, corre transparente como brisa y le avisa a la luna que es tiempo de llenarse.


Además, el primer beso no es nada exigente, acepta a cualquiera. Y la mujer o el hombre que regale su universo a este presagio quedará clavada en tu memoria.El primer beso es un puente sin pretensiones de camino. Y queda pegado a tu cara, como el chicle en la zapatilla. No sabe de sumas o restas, ni logos, ni ergos. Es ingenuo, sincero, olvidadizo.Todos los besos recibidos se amontonan sobre este beso, que está tatuado a tu cara y a tus pasos , como un lunar invisible.Ni la mujer o el hombre que digan sobre el altar “para siempre” podrán borrar de tu mundo a ese sueño tímido.Ni los jurados y escribanos podrán poner un sello inalterable sobre ese prodigio de un dios lleno de pecas.Ni los besos crueles de los jefes, ni los arrojados desde los colectivos, o los que quedan en los vidrios empañados de un auto.Ni el beso largo del reencuentro, ni el beso succionador de la cama redonda.Ninguno lograra ahuyentar a este Peter pan rebelde que una tarde entro por tu ventana.


Porque el primer beso (inexperto, olvidadizo, soleado, inexacto) es el monarca de los besos.Y todos los besos conducen hacia él.Y no tiene nada que ver con los besos fugaces de oficinas lúgubres o esos besos de doble sentido y de promesas aullantes .Es callado, intransigente.No se parece a los besos arremangados que juegan con las manos y las piernas.Es un beso desnudo, recién traído al mundo, atípico. 


Porque los otros besos son espejismos, besos que se apagan con el día, fantasmas que deambulan buscando al beso perdido.

HAIKUS Y TANKAS


1
LUZ ATRAPADA
UNA CARCEL VACIA
SOBRE LA MESA.

2
MARCAS DE POLVO
SUEÑO DEL AIRE
EN LA LUZ.

3
UN DOLOR GRIS
MUERE EN LA TAZA
SOBRE EL CAFÉ.

4

OLAS INMOVILES
TIÑEN EL MAR
SE DETIENE EL TIEMPO.


5
EL PASTO TUERCE
EL SILENCIO
EN LA VEREDA

(EL VIENTO
MURMURA SU VERDAD).


6
LA LUZ PROFUNDA
MIDE EL SILENCIO
EL RESTO ES NOCHE.

7
CARTAS, RECUERDOS
TANTO VACIO
SOBRE LA MESA.

8
NUBES RASGADAS
CASI FRAGMENTOS
DEL CIELO MUERTO.

9
ESE MANTEL
LLENO DE FLORES
Y DE PREGUNTAS

10
UN NUEVO ROSTRO
PEGO EN MI ALBUN
DESTINO INCIERTO

ME ESTOY ACOSTUMBRANDO DEMASIADO AL FIN DEL MUNDO




Me estoy acostumbrando demasiado al fin del mundo.
La esquina de mi casa en una grieta de lava. Se alimenta de bicicletas fundidas y restos de basura.
Ayer fuí a buscar a Roberto a la casa y la vieja me dijo que no salía, que tenía que estudiar para la prueba de mañana. Es curioso que siendo el fin del mundo exista un mañana.Y, mas curioso, es ver como la maestra anota en su pizarrón: "tarea para casa".
¿Quién va a hacer la tarea si capaz mañana ya no hay mundo? ¿Quién querria desaparecer mientras hace ejercicios combinados? Pienso que no hay mejor opcion que morir pegando la ultima figurita del album de las estrellas de la Rock and Pop. O mientras uno arroja avalanchas de piedras a la casa del viejo que nos pincha la pelota.
Pienso en Roberto, que boludo, estudiar para la prueba. Por lo menos, me hubiera devuelto el cd de los violadores que le presté la semana pasada  ¡Y si el mundo termina y se queda con mi cd!
Ahora se puede ver la mitad de las casas del barrio. Antes el fuego dejaba tres cuartos descubiertos. Sospecho que no falta mucho para que las invada completamente. Todo estará inundado y extrañaremos el ayer. Pero, el ayer pronto dejara de existir porque permanecemos en el fin del mundo.
Mi mayor crisis la enfrenté cuando supe que las provisiones de chicles y fuegos artificiales se estaban acabando ¿Que haremos cuando ya no haya nada con que divertirse? ¿Machucaremos las orejas de nuestros compañeros? ¿Dejaremos las puertas del aula abiertas intencionalmente para que una ola de lava incinere los pupitres?
Imaginaba, ayudado por las series de ciencia ficcion y los dibujos animados, que el fin del mundo era algo así, pero esperaba, no se, mas decisión en sus acciones. Un día se lleva la casa de los Rodriguez ¡Sí esa gente era de la mejor del barrio! ¿Que espera para llevarse la casa de la bruja de al lado?
Pablo, mi hermanito, un jueves a la tarde le preguntó a mi vieja, después de que esta hablara con una vecina acerca del famoso fin del mundo y en medio de una discusión por una partida de canasta. Conflicto en el medio del cual otra vecina, antes de irse ofendida, le tiró una milanesa a mi vieja dandole en la frente.
Pablo, gran indagador si los hay, preguntó: Mamá ¿Que es el fin del mundo? Cuando todo termina, hijo ¿Todo qué? Es algo complejo, hijo, dificil de explicar, no lo entenderías (no sabía la respuesta). Es... ¿Donde puedo verlo? Repreguntó pablito que comprendía la ineficiencia de la pregunta o la falta de claridad de la respuesta.
En la puerta, en la vereda, en todos lados. Pensé yo. No dije nada.
Empiezo a preguntarme si esto del fin del mundo es real o si es consecuencia de nuestra absurda costumbre de ponerle nombres a todo.
Ya casi todo esta lleno del final. Las glorietas de doña Vicenta dejaron de florecer. Hace unos dias cerraron el bar de Claudio y el video de Luis. Sin embargo, nada más pasa. Solo sucesos menores, dicen  los diarios.
Empiezo a pensar que el fin del mundo no tiene fin.
Capaz que despues de un tiempo el fuego se vuelve maremotos o fuertes corrientes de viento, para no aburrir a la gente.
Desde el mes pasado que Pedro, el electricista, se aloja en el techo de su casa y arroja piedras a los gatos negros culpandolos de la catastrofe. Creo que ya lo hace más por costumbre que por convicción.  Y esta bién. Porque estamos aprendiendo a convivir con el fin del mundo.

domingo, 5 de agosto de 2012

CARTA PARA MÍ DESDE MI MUERTE

Recuerdo, las caras de las personas que me habitaron. No son solo caras pasajeras. Son caras de todos los días. Aunque algunas hayan permanecido para mí intactas como insectos clavados en un telgopor. Viajan por el universo. Unas van, otras vienen.  Un perfil, una risa invertida, un guiño. No son solo viejas postales. Son fragmento de vidas que, de alguna forma, me atravesaron.

Ahora, quisiera recordarlas a todas juntas, de un golpe. No como un resumen de nada. Como un todo, como algo que no se pierde en el tiempo. Porque la noche llega y ya escucho el lamento atragantado de las canillas, y los recuerdos caen como un otoño en el silencio del piso.  Porque la noche me mira con su ojo ciego. Me mira, como miran las estrellas a los cobardes. Y yo no quisiera evaporarme sin llevarme un recuerdo. Un recuerdo que sea todos los recuerdos.

Los sonidos del beso, del jazmin, de trenes que vienen y van aullantes. El olor de los eucaliptus hervidos, el olor a domingo de los abuelos. Y el tacto de unas manos que tocaron caras ambiguas y puntiagudas. Y el tacto de de una espalda que tenía la forma de mis manos. Y las caras. Caras que vienen y van como orificios en la vida. Como expresión de cosas que no pueden dibujarse en un cuaderno, ni ser detectadas por palabras.

Porque, en el fondo, no estoy diciendo nada. Porque, no estoy diciendo lo que pretendo decir. Las palabras caen manchando la hoja. Todo lo que me envolvía, lo que estaba en algún lugar, no hace falta decirlo. Decirlo es callarlo.
Dicen que uno es viejo cuando ya no vive del futuro sino del pasado. Cuando sustituye ilusiones por recuerdos. Yo soy un recuerdo. Soy un anciano.

Por eso, cuando cubran de flores el silencio y, en la claridad de la mañana, tiren mis cenizas en el mundo, no pido que nadie me recuerde. Solo pido que no olviden lo que yo nunca olvidé. No olviden  que, con muchas razones, ese nene que fuimos nos patearia el culo.

EL IDIOTA INTERIOR

Hay que buscar al idiota interior.
Porque, el idiota no conoce verdades ni formulas. El idiota absoluto, todo lo desconoce.

Y el poeta, pienso, debería buscar la ingenuidad algunas veces. O siempre.

No se puede escribir un poema sobre un árbol conociendo todas sus caracteristicas. Su concepcón biologica. Aunque, existan los llamados "poemas cientificos".

Ver el mundo con inocencia. Ver todo por primera vez. Incluso, si nos brota la baba del idiota, es una situación perfecta para vomitar el poema.

Pero, esto tiene sus contradicciones porque, sí el niño es un ejemplo claro de inocencia, es (a la vez) un ejemplo de sabiduría. El conocimiento esencial no es un conocimiento de biblioteca, ni es el conocimiento que se desarrolla en el mundo de la calle.  Al menos, esto pienso yo.

La sabiduría esencial es empatía con el mundo. Y el árbol, el perro, la alameda, no consumen productos culturales.

Para conectar con el mundo hay que vaciarse. Llenarse de nada. Estar limpios, como las primeras veces que pisamos esta tierra.

Verlo como si fuera algo nuevo y sorprendente. Porque es algo nuevo y sorprendente. Solo que, a veces, no tenemos tiempo de mirarlo. O nuestro cerebro con demasiada historia ve al árbol vinculandolo a una mujer, a un momento, a una tristeza.

Ver sin historia. Ver. Mirar.
Como si el mundo, de repente, apareciera ante nuestros ojos después de una oscuridad absoluta.

Ver estupidamente. Sacarnos el ego de encima. Y ver.

Con la mirada perdida en un color, en una rama y los oidos embriagados por el canto de los grillos.

Correr por el patio, lastimarse las rodillas. Seguir los caminos perdidos. El camino de la hormiga, del perro.

Haciendo caso a la voz del idiota.