LUNALA 2

1
Decir amor
¿No es decir roma?

2
La luna del lago
es la luna del mundo.
Alicia me mira desde mi cama.
Estoy del otro lado.

3
No encuentro la luna
en el espejo,
en la ventana.

4
Inutil.
Pasar los dedos
por el hueco del silencio.

5
Morir es asistir
al caer de las palabras.

6
La tele me mira,
me cambia,
me apaga.

7
que el silencio
 es lugar
para dormir

8
La estrella que me atrapa
en sus paredes luminicas.

9
Sinonimos:
Eternidad
Fugacidad

10
Sacan a pasear
sus universos

No les ponen correa
los dejan sueltos, rabiosos.

11
Las camisas en la tarde.
Cascaras abandonadas.

12
¿Cómo que antes no fuí lobo?
Mi corazon tiene colmillos
 ojos de luna.


13
Soy: una hamaca quebrada en un parque abandonado.

14
La ventana a través del paisaje.

15
Lunala:
Un pájaro fugaz
que solo una ves verás
en tu existencia. No dejarlo ir.

16
El orificio del sol.
Tu lunar de luna.
Han protegido mis huecos.

17
Si estás enfermo, rojo, radical.
Tomate una aspirina y olvidate de todo.

18
Le brotaba sangre
La sangre brotaba
como una enrredadera

una raiz interminable:
la historia.

19
Casas sin pueblo =  Sarcofagos ocultos.

20
Miro por tu ojo.
A traves de mi ojo.
Miro por tu ojo.

Y me veo.

21
Inutil morder las palabras.
Masticar la vida.

22
¿En cuantos grillos cabe la noche?

23
No quiero perder el color
como las mariposas.

24
Ví al azul sentado
en una plaza,
era anciano
tenía los ojos perdidos

en palabras
sin dientes
que ya no abren puertas.

FUGA

OLVIDÉ EL OLVIDO DEL RECUERDO DE ESE DÍA EN QUE MIS MANOS TOCARON LA LUNA EN LA VENTANA.
OLVIDÉ EL OLVIDO DEL RECUERDO DE ESE DÍA EN QUE MIS MANOS TOCARON LA LUNA.
OLVIDÉ EL OLVIDO DEL RECUERDO DE MIS MANOS.
OLVIDÉ EL OLVIDO DE AQUÉL DÍA.
OLVIDÉ  EL OLVIDO DEL RECUERDO.
OLVIDÉ EL OLVIDO DEL OLVIDO.
OLVIDÉ.

LA MAÑANA NACE

Nos perdemos en imagenes distantes, en palabras fuera de los mapas. Decimos cualquier cosa. No decimos el viento que nos roza, ni el bosque que nos teje, ni nos rodea el paisaje.
Decirlos sería callarlos.
La mañana nace en un grito enorme. Se abre sobre nosotros, no cabe en nuestros ojos, se expande sobre el mundo como una sombrilla vieja.
La mañana se deshace en luces y se deshace el mundo.
Cuando la mañana muera seremos adultos.

BAJO EL SILENCIO ROJO

Aun la veo.
Sentada a la sombra de estas tenues palabras.
La eternidad de sus gestos. En el fondo los gatos habituales, casi azules, como misterios abandonados.
Nos banalizan las llamas vacías de este sol ambiguo. Entre fuego casual y tiempo blando.
Pero, aun la veo, con estos ojos ficticios. Dibujos del amor en un cuaderno. Fuego encapsulado.
Sus facciones dificiles, hundidas en lo ajeno, caubiertas de barcos que encallan en la niebla. Murmullos feroces.
Enciendo el valor de una risa que, columpiada en el viento, se haga niña. Esea niña gris, sin paraguas, llueve levemente en su silencio.
Busco el sentido del lenguaje que inventamos. Palabras solo nuestras, como: Grito, Distancia, Amor y Tiempo (entre parentesis, como un secreto oculto tras el fuego).
Quedan atras los árboles eternos, que corren veloces hacía el lado opuesto ¿No es suficiente el cielo que inventamos para cubrir los volcanes antes muertos?
El peso de este sol nos ensombrece,
Sentados en el fuego, bajo el silencio rojo

de este atardecer inutil.

HOMBRE-CABRA

Soy un hombre-cabra. No me introdujeron en ninguna capsula o maquina capaz de mezclar mis celulas con las de este  animal de las montañas.
Quizás, los atomos estaban en el aire.
Día a día fuí mutando hasta ser lo que soy.
En enero apenas tenía un asomo de cuernos sobre mí cabeza. En julio, ya eran unos cuernos bién definidos, solidos y, casi, brillantes.
Posteriormente, vinieron las garras y los ojos perdidos en las alturas.
Cuesta ser otra cosa cuando uno se acostumbra a ser la misma cosa durante tantos años. Veintiocho años.
Si las vecinas pudiesen verme, aunque mi madre nunca deja que me vean, pensarían en mí como un demoño. Vivo en mi peza, bajo llave, por si un día se me ocurre atacar al perro o al gato.O huir por los techos como montañas.
Llegar al silencio de las alturas.

EL GATO

El gato sobre la mesa, inmovil, como la pava. Ambos perdieron su brillo de plata. Agarro la pava de la manija y al gato del cuero.
Pienso: Las cosas son tan distintas e iguales entre sí.

TRADUCCIÓN INADECUADA

Miro la noche. Miro los planetas erguidos en la noche, son los baleros brillantes de los dioses.
Espero la tarde. Espero la tarde de la miel secreta, aleteo en vano, doblando las puntas de la belleza.
Recuerdo lejanos viajes y años. Tanto pulsar botones para abrir puertas y caminos. Tanto obedecer a los relojes ¿Pare qué?
De algún lugar llegan mensajes. Aparecen a través de los vidrios. No puedo traducirlos.
Vienen a mi mente frases aisladas: Caminos de puertas, garras de palabras, silencios de ruido, ruinas precambricas, telefonos mudos, lunares que hablan, claviculas calvas. Les busco la cadencia, las mido. No puedo traducirlas.
Pienso que, en algún lugar del mundo, todo se fusiona en una sopa cosmica. Me queda un gusto extraño, como si ese dios nos tomara en broma.
Si existe, me gustaria lanzar palabras hacía arriba, clavar en las nubes signos de interrogación...
Aislado en mis pensamientos, me sorprende la presencia de una extraña figura: Un obrero.
Tan parecido a mí y, sin embargo, tan imposible.
Recoge los puntos suspensivos, hace de la interrogación un martillo, y llena los espacios que yo vacio cada instante. El puede traducirme.
Si él no existiese el suelo desaparecería y yo caería sin más al vácio.
Él sostiene las vocales y las consonantes, las carga en su carreta, las mezcla, las llena de vida y las baraja.
Sin embargo, para los dioses del mundo no es más que una H. Sordo, mudo y sin valor si no hay una letra que lo anteceda.
Quiero poner palabras en su boca, pero ya es tarde. Es agotador sostener al mundo tantas horas. Está cansado. Vuelve a casa. Su esposa lo besa levemente. Es dificil amar con la esperanza herida de levantar murallas. Ahora está sentado mirando por televisión la continuación del mundo que dejó allá afuera. Mientras los  conductores se ríen en su cara y las sombras de los empresarios pasan por su vida.
Pero sé que un día, el menos pensado, Dostoievsky lo sorprenderá en una esquina, o la vieja cara de Marx con su gran barba callendo como un puente.
Ese día, no habrá continuidad entre el adentro y el afuera. Entonces, armados de vocales y designios, iremos de la mano. Ese viejo obrero y yo, el joven obrero. Buscaremos una verdad que podamos librar como batalla. Jugaremos con los lbaleros de los dioses.
Las respuestas se irán llenando de preguntas.